Писать бы легче и ровней,

Попривлекательнее, что ли…

Но никуда не скрыться мне

От бесконечной этой боли.

Она мне шепчет: «Не забудь!

Твой не окончен поединок.

Сама ты выбрала свой путь

Из многих жизненных тропинок.»

Да, путь я выбрала сама,

Когда дорогу выбирала:

Я не хочу, чтобы зима

Однажды ядерною стала.

Я не хочу, чтоб сыновья

Свою расстреливали юность.

Я не хочу, чтобы моря

Под плёнкой нефти задохнулись.

Всё это – боль моей души.

Она сильнеет в повторенье.

Она настойчиво: «Пиши!» –

Диктует мне стихотворенья.

И больно их порой читать.

Но их писать – ещё больнее!

Мне с ними об руку шагать.

Но я об этом не жалею.

Я сердце, затаивши страх,

Навстречу боли отворила,

Чтоб эта боль в моих стихах

Сердца иные разбудила.